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不稳定——他是跑过来的。

何麦生看见他的那一刻，所有的防线都塌了。不是那种轰然倒塌的、戏剧化的坍塌，而是一种安静的、无声的崩解。像一座雪山上落下最后一根羽毛，然后整面山坡的雪开始滑动。

他的嘴唇动了动，想喊一声「陈哥」，但那个字卡在喉咙里，变成了一声含混的、破碎的气音。

陈末走过来，蹲下身。用手背贴了一下何麦生的额头——冰的。然后是脸颊——也是冰的。最后握了一下他的手——那只手像一块从冷库里取出来的石头，僵硬、冰冷、没有一丝活人的温度。

陈末的眉头皱了一下，他什么都没有说，没有问「你怎么湿了」，没有斥责「你为什么不找个室内的地方待着」。那些问题都没有意义了。此刻唯一有意义的事情，是让何麦生暖和起来。

他站起身，利落地拉开冲锋衣的拉链，然后将衣服脱下来。深秋的寒风立刻扑向他的身体——他里面只穿了一件薄薄的黑色T恤，风一吹，布料就贴在身上，勾勒出少年清瘦的、微微凸起的肩胛骨。他没有发抖，至少表面上没有。只是下巴微微收紧了一点，嘴唇抿成了一条线，然后他把冲锋衣裹在了何麦生身上。

外套对何麦生来说太大了，拉上拉链之后，下摆垂到他的大腿中段，袖子长出一大截，把他的手指完全吞没了。

但那件衣服还带着陈末的体温，每一寸布料都浸透他的热量。那种热量不像火炉那样猛烈，而像一床晒过太阳的棉被——温柔且干燥。

像被冻僵的蛇突然被放进了温水里。那种从极冷到回暖的反差，让何麦生的每一根神经都在尖叫，他的眼泪终于掉下来了。

不是嚎啕大哭，而是无声的、控制不住的流泪。眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸颊滑下去，滴在冲锋衣的领口上，一滴接一滴，像一条解冻的小溪。

陈末没有说「别哭了」，只是伸出手，把何麦生的眼泪擦干净，动作很轻。

他问：「能走吗？」

何麦生点了点头，用袖子——陈末的袖子——胡乱擦了一下脸。他站起来的姿势是歪的，他的右脚本能地避开了地面，因为那只光着的脚底已经磨烂了，整个人像一座被风吹斜了的危房。

陈末低头看了一眼他那只磨破了的赤脚，什么都没说，只是走到何麦生前面，微微弯下腰，把少年背了起来。

何麦生的身体贴上陈末后背的那一刻，隔着薄薄的T恤，他感觉到陈末肩胛骨的轮廓和脊柱微微凸起的线条。他本能地把脸埋进陈末的颈窝，鼻尖触到那片皮肤——温热的，带着奔跑后微微的潮湿和汗味，脉搏在颈侧跳动。一下又一下，比他的心跳慢得多，稳得多。

何麦生闭上眼睛，把呼吸放得很轻很轻。他不想让陈末发现，他把脸埋在这里的时候，心跳快得像要从胸腔里蹦出来。

那种感觉很奇怪。不是害怕，不是感激，而是一种他叫不出名字的、让胸口发胀的、像有什么东西在肋骨下面慢慢化开的感觉。

「抱紧。」陈末的声音从前面的传来，低低的，带着胸腔的共振。

何麦生越发收紧了手臂。

陈末用帝国理工大学的学生卡，替何麦生买了一张打折的地铁票。

他们过了闸机，下到站台，晚高峰还没到，站台上人不算多，三三两两地站着，各自低头看手机。

何麦生站在陈末旁边，冲锋衣的帽子扣在头上，把大半张脸遮住了，只露出一小截苍白的下巴和一双红红的眼睛。他的神经仍然绷着，像一根被拉到极限的橡皮筋，随时可能断裂。每一个走进这节车厢的人，都会让他的心跳漏一拍。他不敢看任何人，不敢抬头和任何人的目光接触。

「The next station is Central Square.」车厢里的广播响了，车门打开，上来几个人，又下去几个人。车厢里维持着一种安静的、昏昏欲睡的氛围。

然后——两个警察从车厢的另一端走了进来。